Eu, turista magrelo nessa cidade que nunca quero conhecer
Saia da minha cama sua cidade filha da puta
A apague a luz da rua quando sair
Como assim que é uma outra rua na rua?
Como assim que é uma outra mariposa na luz?
Como assim que o incandescente é fato?
Cidade... cidade
Cidade, preste atenção, a coca cola incendiada
Acaba de voar das mãos do garçom drogado.
Versos lisérgicos de um poeta "sui generis"... Parabéns!
ResponderExcluirDM
Você entende de bar , quando a noite cai...
ResponderExcluirEntende de sereno , quando a poesia fica chuviscada...
Entende os loucos , quando a lua os carrega , e nem de manhã os devolve
Entende de todas as almas :
almas com perfumes de todoas as ervas , flores e capim.
Entende o que diz , e nos faz compreender a irreverência que na arte se concentra.
Gosto de tudo que escreves , incondicionalmente !
Socorro disse quase tudo. Só me restou uma constatação. O Lupeu tem coragem prá cacete. Já ví enfretamento do poder, do partido, das idéias, da ordem, da religião, já vi enfrentamento de quase tudo. Mas enfrentar o próprio espaço em que se encontra, isso é coisa que vou passar um tempão imaginando. Mas não tarda e o Lupeu enfrenta o tempo.
ResponderExcluirPs. Lupeu o texto era para Senead O´Connor mesmo e para a bela interpretação da música que o comum é na interpretação da Maddona. A provocação era essa, na linha do Marcos Leonel. Claro que a espetacularização da música pop estava na crítica. Agora você tinha razão: a arte recolhida, medrosa, que não se expõe, perde a parte essencial dela que é o outro.
José do Vale,
ResponderExcluirIsso é que é liberdade.
Cada um diz o que quer e ninguém é punido por isso. rs rs
Abraços,
Dihelson Mendonça
grande dihelson. valeu pelo sui. valeu pelo generis. um abraço cara.
ResponderExcluirhelp querida. quanta generosidade! irreverente é nosso coração, cheio de temperos e ervas e pequis coloridos e sumarentos. breve tô aí. pra falar, ouvir e rir.
zé do vale. cara, a gente precisa se encontrar em três: eu, você e uma garrafa de cerveja (umas). nosso assunto dá pano pra manga, dá manga pra chupar até o caroço, dá pra roer o ôsso e ainda vai sobrar pra sobremesa. a próxima trincheira então: o tempo. mas com certeza você vai estar do lado, e enquanto rola a guerra a gente fala de edith piaf, the doors, sinea´d oconnor e sua bela e reluzente careca, e dos artistas... esses seres mitológicos. tão belos, tão absolutamente necessários.
um puta abraço.
hasta siempre cumpadi.