Só no Crato Mesmo...

DEODATO GLOBALIZADO

Quase todo mundo já se acostumara com as histórias estapafúrdias de Quinca de Filó, ali na praça Siqueira Campos. Chegava , invariavelmente, com aquela cara de ressaca, meio amassada e obscurecida por olheiras , parecendo uma lata de torrar castanha. Postava-se ali num canto, ouvindo mais que falando e só quando se recobrava um pouco daquele gosto de cabo de guarda-chuva é que começava a tecer suas considerações. No início, alguns grunhidos mal humorados, depois a articulação de palavras inaudíveis, só lá para o meio dia, começava-se a traduzir o que saltava da boca de Quinca. Valia a pena, porém, a paciência : o homem se tornara o maior depositário cratense de histórias fantásticas e impossíveis. Disso já se sabia, mas naquela terça-feira, depois da Expo/Crato, Filó simplesmente se superara.
-- Vocês sabiam que no último dia de Exposição, um bêbado morreu e mesmo assim, depois de esticar as canelas, ainda dançou a noite toda, bebeu cachaça na barraca de Luiz Jacu, rodou na roda gigante e , não bastasse isso, pegou carona num caminhão e foi bater em Campina Grande?
A Praça Siqueira Campos cobre-se daquela fauna própria das florestas interioranas. Os passantes, desavisados, que vão ao , ou saem do trabalho; os rueiros que escapolem para tomar um cafezinho ali no Café Crato; os taxistas esperando serem requisitados para alguma corrida; os transeuntes que se acercam das bancas de revista e finalmente aqueles que têm escritório montado na praça, aposentados oficiais ou independentes , que se deleitam tricotando as últimas novidades da Vila.Diante do release de história tão surrealista , saída da boca de Quinca, todos as almas numa circunferência de cinqüenta metros se aproximaram, curiosos, do nosso André Breton tupiniquim. Imaginaram, a princípio, que o homem vinha embalado ainda da Exposição e estava mais melado do que balcão de Correio ou talvez, simplesmente, endoidara. Aos poucos, no entanto, perceberam que ele acordara da ressaca e , dentro do possível, mostrava-se lúcido e coerente. Mas que diabos de conversa sem pé nem cabeça, de um defunto andarilho, era aquela ? Quinca, com platéia montada, de pronto estimulou-se a continuar a narração.
--- Não tem nada de mentira não. Vou contar direitinho como tudo aconteceu. No dia do show de uma tal banda chamada “Aviões do Forró”, o parque encheu de gente que não cabia mais nem uma linha zero. Ficou todo mundo espremido uns contra os outros, tal e qual sardinha na lata.Do lado de fora , tinha mais de quinhentas pessoas querendo entrar e sem poder. Nunca se viu tanta gente reunida aqui nesta cidade para ouvir música ruim. Pois bem, num é que lá no currupio da platéia estava “Cutia”, aquele pau-d´água da Vila Lobo. Não se sabe como o homem entrou e só depois se descobriu pra que. Beirando meia noite, o bêbado teve um colapso e morreu. Devia cair duro no chão, mas como, meu senhor? Espremido ali no meio da multidão ficou de pé. Morreu como batida e passou todo o show dançando ao sabor da multidão. Só lá pras oito horas, quando o povo saiu é que Cutia pode cair em paz. Mas aí, iam passando uns bêbados amigos ( e o que não falta neste mundo é solidariedade de bêbado), conheceram o amigo, imaginando-o capotado pela cana, botaram-no no braço e foram lavar o peritônio , cedinho, na barraca de Luiz Jacu. Deitaram Cutia em duas cadeiras e acabaram de encher o toba de cana. Aproveitaram e deram ainda umas goladas ao companheiro capotado ( e juram que o homem engoliu). Botaram novamente o fardo no ombro e subiram em procura daquela saída do parque que dá para o Pimenta.
Neste ponto , Quinca parou um pouco para respirar e, estrategicamente, procedeu como se a história tivesse terminado por aí. Após alguns minutos de silêncio, os ouvintes quase em uníssono, perguntaram:
---Sim, e o resto da história, como diabos é que o defunto andou no parque de diversões e viajou ?
Era a deixa que Quinca de Filó esperava. Respirou fundo, pôs-se pensativo como que tentando lembrar-se de um roteiro distante e impalpável e retornou ao fio da meada:
--- Bem, quando chegaram na altura do parque de diversões, já chumbados pela cachaça e pelo peso que carregavam, sentaram “Cutia” um pouco na cadeira da roda gigante . Era mais fácil de ele se manter no lugar, fechando aquele ferrinho de segurança da cadeira. Deitaram ao derredor e descansaram . Pois não é que o responsável pela roda gigante, chegando ao parque, ligou os motores para consertar a cadeira treze que estava lá no alto. Cutia então subiu na sua poltrona até à cumeeira e ficou contemplando a cidade amanhescente com seus olhos baços.Quando o maquinista notou que havia alguém passeando na roda, sem ter pago o ingresso, desceu , acordou os amigos e lhes entregou novamente a carga. Novamente os companheiros de Cutia colocaram o homem no tum-tum e já na saída do parque, cansados , resolveram deixá-lo descansando na carroceria de um caminhão baú ali estacionado. Encostaram-se, cambaleantes, pelas paredes do antigo Campo do Esporte e simplesmente desmaiaram. Despertaram do sono, sob o açoite do sol do meio dia. Um cutucou o outro bêbado e, quando saíam, lembraram-se: menino, cadê Cutia? Só que o caminhão não mais se encontrava no pátio. Souberam, depois, quando curaram da ressaca, que o bicho tinha ido pra Campina Grande .
Os circunstantes, embasbacados, quiseram, então, saber o desfecho da história. Quando descobriram que Cutia estava morto? Sepultaram-no em Campina Grande? Quinca de Filó, então, matou a curiosidade de todos.
--- O que soubemos, amigos, é que o caminhão ia transportando peças de couro do Mestre Expedito de Nova Olinda para serem exportadas para França. A última notícia da polícia paraibana é que Cutia embarcou com a carga para França e não mais se soube o paradeiro do homem. O Itamaraty , porém, informou que um cachaceiro francês, preso semana passada por arruaça, garante que viu um sujeito cambaleante, todo encourado, descendo numa das barcaças do Rio Sena, aboiando feito um doido.

J. Flávio