As razões da escritura

A escritura como álibi de fuga de uma contundente realidade, aceita ou não, em tudo e por tudo, até na “escritura fatal”, por si fator de luta com as armas que se oferecem, no salve-se que puder da matéria em queda livre.
A gestação e o parto das palavras a se identificar com qualquer gestação e qualquer parto, tanto na esperança, quanto nas dores, créditos da realização de um ser noutro Ser. Marcas fortes do ferro das palavras, que abandonar, por isso, desertaria de si o Eu que clama, explode nas paredes da alma, chama que devora as entranhas do vaso deste chão, barro inútil a se não transformar em outros seres e circunstâncias através dos novos partejamentos. Doce ato de fenecer nas coisas que permanecem perante o mistério da Eternidade. Deixar-se continuar, em meio ao conflito de dramas e intenções, uma superior dimensão que a tudo sobrevive. Lao-tsé bem diz que o Tao que pode ser dito não é esse o verdadeiro Tao. Falar do sonho é o que restaria para quem sonha.
Sartre oferece a receita, quando escolhe escrever, do binômio “viver ou escrever”. Há que se achar o modo suficiente de somar a arte na vida, por demandarem faces inseparáveis da única moeda, na existência – o que manter o homem vivo. A “doce amargura” de viver o inelutável e representá-lo perante o filtro glorioso do Universo que conta; criar.
Falassem as pedras e restariam semelhante angústia de autores e suas palavras prenhes de poesia e extrema verdade.
Maria Rilke soube circunscrever esse afeto compulsivo dos poetas a cruzarem épocas e lugares, artistas no impulso irresistível de gravar o âmago das coisas intangíveis, condição missionária dos artífices da beleza; flores, cores e desenhos da Natureza; idênticos papéis noutras dimensões do discurso multiforme da impermanência permanente.
Quais intérpretes que exercitam a reportagem do Poder, no registro das fatuidades, e fazê-las permanentes, cumprem o dever de lançar luz nas consciências, testemunhas privilegiadas do Amor, oleiros do Belo. O que seria da humanidade inexistissem Van Gogh, Shakespeare, Thecov, Hesse, Machado de Assis? Talvez manhãs cinzentas e tardes luminosas dar-se-iam, ainda assim, contudo menos intensas, ausentes da força e da luminosidade que persistem no varar dos séculos pelas as artes dos escrevinhadores.
Boas as suas palavras; alimento bom na forma e no conteúdo.

Emerson Monteiro