VISTA SOTURNA
Visão panorâmica do Crato
A partir da Pedra da Batateira

Eu, definitivamente, adoro ser cratense, é sem dúvidas o meu passatempo preferido, chega a ser um êxtase divinal. Luto para dilapidar o negror da minha insignificância, através das ferramentas que os gênios, a cultura e os ideais de grandeza que formam os arquétipos dessa cidade, repassam para mim, num franco rito de passagem, de catarse, de sublimação. Mas é tudo em vão, eu fraquejo diante das sabotagens da realidade, da libido profana dos sinais incandescentes que trafegam acima da velocidade da luz, e da venalidade erótica dos ícones e arabescos holográficos que bordam o cobertor que conforta o frio existencial do século XXI.
O fato é que o último grande poeta do Crato foi Olavo Bilac, com seus bigodinhos engordurados por mecanismos eclesiásticos, e que sua sombra retórica teima em povoar a maioria das recriações lidas em saraus ao pé da grande mãe chapada do Araripe. O último grande cânone cultural do Crato foi o empalhamento da portentosa tosse de Vicelmo,o baluarte. A última grande banda cratense foi a dos irmãos Anicetos, que só é capaz de quebrar o discurso harmônico das experiências modais de Coltrane e das enfadonhas experiências quartais de Corea, devido à herança indelével da bandinha Rosa Guede. O nosso (oh velho e caquético sentimento de posse) último grande pintor foi Matisse, que envergonhado pelo cabaré geral da cultura contemporânea cratense, desapareceu sem deixar vestígios. Dizem que foi visto sorrateiramente, completamente drogado, especulando sobre o paradeiro de Glorinha. A nossa última grande, expedição científica, capaz de retificar as esquinas suburbanas do materialismo histórico, foi uma missa campal celebrada aos pés do indigente rio Batateiras, ou seja, o bispo Pânico orando diante do pinico. A nossa última grande obra foi a divisão ao meio da avenida perimetral, feito comparado ao de Moisés diante do Mar-Vermelho, sendo que a travessia bíblica levava a uma nova terra para o povo que fugia do Egto, já a avenida foi dividida para organizar o fluxo que deságua no Parque de Exposições do Crato, reduto dos últimos faraós embalsamados. O nosso último programa de televisão..., bom aí já não estamos mais em nossa jurisdição.
Talvez seja eu, perdulário na ética, cego pelo egocentrismo, inapto pela deficiência intelectual, parvo pela falta de conhecimento, isolado pela quebra das trocas simbólicas. Talvez seja essa síndrome de vanguarda do Crato em decorar filosoficamente poços de elevador, ou ainda esse complexo de Narciso, que passa o tempo sentado na beira do canal, contemplando sua própria exuberância quântica, enquanto os restos, as migalhas, os farelos da civilização, desfilam esgoto abaixo. Mas é assim que eu vejo o Crato, noturnamente.
Marcos Leonel