As formigas que se batem
exalam-se um perfume misterioso.
Tem sede, camarada?
Segue a trilha.
Vê os filhotes carregados,
as mães formigas apressadas.
Sim, já percebi:
lá atrás os poetinhas
com seus odres de vinho.
Esses poetinhas formigas
nem bebem tanto.
Mas pensam um absurdo.
Ei, não tropeces.
Domingos a sua ironia é muito afiada, tira a sonolência desse blog e torna a vida mais palpável.
ResponderExcluirUm abraço irmão