Nós e estas nossas mulheres amadas

Aí pelos idos de 2003 recebi um texto de uma amiga Pernambucana, chamada Evany, médica dedicada às plantas medicinais e casada com o mesmo cara, o também médico, intelectual, poeta e escritor Abel Meneses. Claro que para não descer aos escombros dos ciúmes não pretendi fazer sexo com a minha amiga, mas certamente ela faz parte de todo este amor pelas mulheres. Que não é nem platônico e nem assexuado, é vital, certamente que minha vida estaria pronta para gerar terceiros com muitas mulheres, embora só o tenha feito com a mesma desde os meus vinte anos e quando ela tinha apenas dezesseis (até parece aquela música do Rodgers e Hammerstein II para o noviça rebelde). Mas não existe nada melhor na vida do que nossas mulheres amadas. Nem os filhos e netos poderiam ser pois elas vieram primeiro. Tiveram primazia.

Nesta semana o Salatiel postou para Socorro Moreira um texto que reflete as mulheres da minha geração, mas certamente ele é extensivo ao universo feminina mesmo quando as galáxias se afastam. Salvo engano é o mesmo que recebi da minha amiga e ela se referia a alguns elementos da nossa história, como a dimensão da cultura brasileira, com seus mitos criativos. Daí veio o que segue:

Certo que nesta aridez,
Existem notas, si, bemóis,
Grânulos múltiplos qual arco-íris,
Um rasgo que junta identidades,
A solda que diferencia as partes.

Certo que na seiva revelam-se,
Os corpos inertes dos cristais,
Insetos na película sólida da água,
Membranas unindo nadadeiras de patos,
O suor que revela o reservatório interior.

Certo que uma pedra é pó,
Mas na combustão do âmago da terra,
Os sólidos são líquidos de pura pressão,
Tais temperaturas ao ar livre da crosta,
Em gases evolar-se-iam.

Como certo é o talvez,
Ainda mais incerto se curvo,
Sobretudo se reto é certo,
Certo é que de incertezas,
E certezas feito bússolas,
Nossa natureza é árida e fértil.

Este grande desejo de perpetuar-se,
Teria que deter um modelo,
Uma fôrma que confirma,
Que é da mesma natureza,
Qualquer ponto do arco do tempo.

E como seiva das pedras,
Meu amor a tem como molde,
Da remissão dos meus pecados,
Da subtração de excessos materiais,
E da adição de partículas ausentes,
Que me totalizam as deficiências essenciais.

E profundo como a natureza do pênis,
Saber ouvir o canto das sereias,
Mais que Joyce, Glauber ou uma Polifonia,
Encontra-se a finitude da eternidade,
Do infinito que resulta da soma de finitos,
Nós e estas nossas mulheres amadas.