Meus pulmões ainda choram cinzas.
Resquícios da pedreira de outrora.
Antes do escarro penso na tonalidade.
Cinzas, novamente cinzas.
Dane-se a flor enganosa.
Minha angústia não será vício da sua plenitude.
Mesmo que debandem da minha alma
os pássaros mensageiros do arrebatamento.
O poeta morto de furores
subirá ao vale e plantará batatas.
Batata doce.
E o meu catarro brilhante
ao alcance da minha vista
trará um novo ânimo.
Nem na mais tênue lâmina
lembranças do cachimbo e da fuligem.
O Domingos é o próprio nome. Domina. Até mesmo o ex-fumante e sua liberdade de não ser apenas fumaça e fuligem.
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