Finda-se a tarde
arrastando chinelos
com suas veias inchadas
e as pupilas roxas.
A calçada abriga somente
velhos cães sem dono.
O corpo limpo entende
da fraqueza risível da morte.
A tarde ainda não chegou ao corredor escuro
com os chinelos pesando chumbo
pela janela some do quarto.
Leva livros, leva versos, leva o silêncio.
Mas hoje não me leva o fígado.
Nenhum comentário:
Postar um comentário