Ouço as paredes
vestidas em chocolate creme
(desses de café expresso)
sussurrando entre si:
O poeta está descontrolado.
Não sabem elas
que houve um tempo
em que incorporado
da testa luzidia de Picasso
e do hirto bigode de Dali
riscava eu os vestidos
de outras damas.
Se o café frio,
ainda lhes cuspia nas faces.
Então graciosas paredes
do meu novo quarto
ponham-se de joelhos
sobre o milho
e me beijem a testa.
Nenhum comentário:
Postar um comentário