Isto é a morte

Como é triste a vida do Lunático
sua espada de plástico
seu escudo uma casca de tangerina.

Como é triste a vida
da muriçoca sem violino
da borboleta sem a mão de Picasso.

Tristes as noites do travesseiro
encostado na parede

insone,
com a fronha limpa
e perfumada.

A lâmpada acesa
nenhum besouro em volta

ritual macabro
da singela ausência

de si mesmo.