linha
O infinito não passa perto da minha janela
a porta estreita me vê passar apressadamente
nunca paro nas janelas...os cactos a postos
vão furar o dedo do infinito
quando ele passar no buraco da agulha
dos costureiros das palavras novas
casa de alfaiates, cortinas ventiladas
o infinito vai passando de mansinho
foge da janela e dos espinhos dos cactos
conversa sozinho, assim como eu faço.
A poesia sempre é o mundo interior que se contrasta com as pulsações da vida de fora. De modo algum é isso. A poesia é justamente a quebra desta barreira entre o íntimo e a exterioridade. Como Marta refletindo com estes espinhos de cactos na janela que podem ferir o infinito. Aliás poucas paisagens nordestinas têm tão espinhos quanto esta Petrolina apesar das frutas de irrigação.
ResponderExcluirEste poema me soa aos ouvidos da alma
ResponderExcluirem uma doce intangibilidade.
Carinhoso abraço.
Este comentário foi removido pelo autor.
ResponderExcluirEi,Marta,ainda bem que existem costureiros e costureiras de palavras, que tornam a vida algo mais do que um comer, beber, dormir e pagar, a vida vestida de beleza. E a boa beleza é a "beleza difícil".
ResponderExcluirEste comentário foi removido pelo autor.
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