Mente esgotada,
alma fujona.
Sou útil apenas às sombras.
Esmola, uma esmolinha.
O poeta não tem mais couro cabeludo.
Tanto sol sobre uma mente volátil.
Não me engano,
A poesia salva.
Morbidez assumida
Diante de um mundo festivo.
Esmola, uma esmolinha.
O poeta não tem mais gás.
Tanto pavio molhado por dentro das narinas.
Não me alegro,
a poesia lasca.
Embriaguez tediosa
na língua dormente.
Um comentário:
Essa sensação é coletiva , poeta !
Dessa vez , você não morre de solidão .
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