"Ir-se"

por entre ruas, estradas, caminhos de pedras que talvez
cheguem às portas do sertão,
e levar nos pés o timbre da areia,
o vento roçando a camisa
tatuando no rosto lembranças de uma casa
onde fantasma habitam
e alguém pára um pouco de frente
apenas para lembrar
e em silêncio, diz a si mesmo:
aqui viveu aquele
em cujos olhos muitos nomes foram escritos
e se trasformam em água quando finda a tarde
e a luz avisa das sombras sobre a parede morta
onde ele se recostava,

atravessar largas avenidas
embriagar-se de palavras e edifícios
beber suas fachadas num único hausto
enquanto é verão e não se pode ver o peito
desgastado na esperança de um pouco
de paz nas flores, porque há um pouco
de azul no céu perfumado de fumaça

talvez de barco atravessar um oceano inteiro
desses que cabem nas mãos juntas
para matar a sede com a água que verte das pedras
e se veste com as cores do vento
conhecedor dos cumes das montanhas
das trilhas que acumulam anos de desertos

navegar nos trilhos milimetricamente calculados
uma viagem tão certa quanto certo
é o trem do destino, carregado de sonhos,
das conversas intermináveis ao redor de copos
os lábios mergulhados em cerveja

onde chegar?

pouco importa o lugar,
se é possível encontrar um homem chamado José
entre as sombras de um pinheiro que sucede um vale
e ouvi-lo, e se comover com suas palavras.