Quando bem magro não mais precisar de bermuda
deitado com o ventilador abanando as assaduras
então consumado o grande sonho.
Não há trégua entre desejo e mendicância.
A voz que ouço entrecortada do céu da boca
ao inferno do intestino
tenho suspeita -
talvez se trate de um louco
ou de um monge jardineiro.
Da janela que nunca abri
suponho lírios e girassóis
a agasalharem-se
sob uma lua
como hoje.
Baixei a cabeça
feito um verme noiado.
E aos meus pés
nem retalhos de chita
nem nódoas de tamarindo.
Estamos sós seu moço
com a pressão do crânio
lá em cima.
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