Meu infinito infortúnio
ou graça bendita
é de fato
minha fantasia:
mente utópica,
coração ansioso.
Uma combinação letal
de larvicida dentro dos olhos.
Culpados não existem.
O céu que arde.
As frias estrelas.
A loucura vem da infância
da eternidade
em que brincava o poeta
com as nuvens.
Tomou vulto o corpo
mas a alma continua deitada
sobre a imensa pedra de secar roupas.
As nuvens, bandidas, também mudaram:
nunca mais vi fisionomias reveladoras.
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