Há horas
em que os ancestrais
não se contorcem na tumba
ao contrário dançam felizes
quando o eremita
aldeão sem raízes
mendigo iconoclasta
não cai em tentações
feito criança invejosa
por tantas luzes
no jardim vizinho.
Nessas horas
em que o verme vira andorinha
cordeiro sorri com olhos de corvo
os ancestrais entendem
da loucura santa
a fluir no sangue
do soldadinho de chumbo.
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