INÚTIL

Tiro no artista, tentava de mordaça.

Nada o conteve. Do tiro a cor vazando pela sangria

E a mancha da paisagem qual aquarela que ficou estampada no muro

A mordaça, inútil, a algema, tampouco.

A música incontida em cada tímpano brincavana mente deste novo Hermeto
Não há como meu caro. O tiro, a mordaça a algema, enfim...

Tudo que é arma em tuas mãos, vira-se em verso,

Em música, em cena, em imagem...

O inferno que me destinaria, vira o azul violento do céu e a gaivota contando-o em forma de poesia.