Certamente mulheres se preparam
para a balada:
risinhos diabólicos
ruídos de escova elétrica
ecoam do apartamento no terceiro andar.
Segundo meu filho,
moram cinco mulheres solteiras.
Qualquer noite levo minha xícara
com uma rãzinha dentro.
Basta um susto,
para que pulem aos meus braços.
Se não funcionar,
arrasto meu pequeno
com o rosto pintado
de bolinhas vermelhas.
Com ar de pai preocupado,
peço-lhes emprestado o termômetro.
"tenho medo que seja sarampo..."
É batata.
Não há mulher que resista
a um garotinho de oito anos com sarampo.
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