Cansa-me a eternidade da comunhão.
Dos laços.
A ventania se faz agora
dentro dos meus olhos.
Todas as lágrimas soluços.
Todos os suspiros flatulência.
Causa-me desgosto o peso dos objetos.
A memória refeita da sobra.
Meus dedos não cresceram tanto
mas envelheceram -
em cada falange
as faces do velho índio.
Quanto mais longínqua a lembrança
inebriante o tombo.
A ventania se faz neste instante
dentro do que penso minha alma.
Como se sentem culpadas as paredes:
silenciosas banham-se da chuva.
Mesmo que pareçam frias e distantes -
amam os insetos.
Dos laços.
A ventania se faz agora
dentro dos meus olhos.
Todas as lágrimas soluços.
Todos os suspiros flatulência.
Causa-me desgosto o peso dos objetos.
A memória refeita da sobra.
Meus dedos não cresceram tanto
mas envelheceram -
em cada falange
as faces do velho índio.
Quanto mais longínqua a lembrança
inebriante o tombo.
A ventania se faz neste instante
dentro do que penso minha alma.
Como se sentem culpadas as paredes:
silenciosas banham-se da chuva.
Mesmo que pareçam frias e distantes -
amam os insetos.
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