ESTIVE em Fortaleza para uma feira de livro. Revivi lembranças do Ceará, principalmente da mocidade, nos Congressos de Escritores e de Poesia, no Grupo Clã e com velhos amigos intelectuais -muitos já se foram.
Aquele Ceará das secas e lamentações não existe mais. Diz-se que o Brasil não tem um livro símbolo, assim como é o "Quixote" para a Espanha. Chegaram a propor que fosse "Os Sertões", de Euclides da Cunha, mas não pegou. Ele foi quem primeiro apreendeu o sentimento do Nordeste. No seu tempo, não se chamava assim, e a região que ele radiografou -Canudos- era consagrada como sertões. Sobre o sedutor tema já tinham escrito muitos brasileiros, como Afonso Arinos (o velho) e Coelho Neto. Euclides cunhou aquele "o sertanejo é antes de tudo um forte", que virou chavão, e o cearense passou a ser o paradigma desse homem cabeça-chata, ousado e valente.
O Ceará, já escrevi, tem um solo árido e marcado pelas secas famosas -a última delas, e talvez não a pior (1915), consagrada no "Quinze", de nossa Rachel de Queiroz-, mas tem uma riqueza extraordinária: o cearense. A aspereza do clima e da terra, a alternância das noites frias e dos dias quentes, secos e úmidos, a necessidade de lutar por tudo, da água à comida, das vestes aos caminhos da caatinga, deu-lhe uma alma de resistência e realismo. Ele não tem aquela solidão leniente e melancólica dos sertanejos do Brasil Central. Tornou-se um povo andante e empreendedor. Transformou pedra em casa.
Outrora falar Ceará era falar de chuva e seca. Era a saudação de chegada: "Está chovendo?". Uma vez a fiz no aeroporto a um despachante, e o espírito otimista do cearense, com algumas chuvas já caídas, me respondeu: "Doutor, está morrendo sapo afogado". Hoje se discute turismo, a siderúrgica, os grandes empreendimentos e, para surpresa minha, o forte movimento cultural e editorial que ali se processa, com excelentes escritores.
Em 1947, na primeira vez que saí do Maranhão, foi para uma reunião de intelectuais no Ceará. Fran Martins, Aluísio Medeiros, Antonio Girão Barroso e outros lideravam o movimento neomodernista, que em cada Estado tinha um grupo -no Maranhão, Tribuzzi, eu, Ferreira Gullar, Burnett e uma rapaziada boa. Hospedei-me na pensão Sobral, rua Senador Pompeu.
Agora (tantos anos!), quis fazer um roteiro sentimental. Hoje, arranha-céus, avenidas, turistas, camelôs. Nada mais existe da pensão Sobral, a não ser dentro de mim. Restam os "verdes mares bravios", de Alencar. E o "oco do tempo", como chamava o Patativa do Assaré, agora homenageado pelas belas coleções "Demócrito Rocha", feitas por Albanisa Lúcia Dummar Pontes. Mas não mudou a riqueza que é o cearense, sim senhor.
jose-sarney@uol.com.br
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