Somos todos mocinhas
de ego florido.
Fugimos do campo de batalha
sem fazer curativo no amigo.
Se tocado o demônio
alonga-se a eternidade.
Logo esquecemos
os porres homéricos
e a pajelança festiva.
Somos todos mocinhas
de soberba gelatinosa.
Basta encostar o dedo -
é fria, ui, desmancha-se toda.
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