Euforia contida:
algo semelhante
a uma xícara fria.
O cafezinho desprezado
já perdido no abismo
das entranhas.
O tempo abafado
no quarto sala
entre unhas
e micose.
Também um território
bastante explorado.
Tudo que escrevo é passado.
Apesar do frescor dos meus cabelos brancos.
Nenhum comentário:
Postar um comentário