Esta manhã, há setenta anos, em Hiroshima.

E pensei, setenta anos,

E os netos do Enola Gay ainda riem da vida!

E ouvi o distante barulho dos motores,

Entre as nuvens com seus alados rancores.

E pensei em Vinícius,

Silabando o apocalipse de uma única bomba.

.

São setenta anos de ameaças,

A nuvem radioativa, esquelética, neoplásica.

O carimbo na calçada,

De corpos reduzidos a manchas nos batentes.

E daquela gente,

Arrancando a pele como fatias de papelão.

Do lento despertar,

Naquela manhã rotineira antes do fim.

Foi há setenta anos,

Não espere as dores, foram deles.

Não espere o desespero, foram eles.

Não espere o desencontro, eles se perderam.

Não cite a esperança, eles já não sabem as palavras.

Apenas a nuvem radioativa,

Assassina, controversa, daquela manhã em Hiroshima.

Chegou sobre Hiroshima,

O anjo negro na altura de nove mil metros de covardia.

Como se acende um cigarro,

Às oito horas e nove minutos Paul Tibbets armou a bomba.

No ponto de oito horas e quinze minutos,

A bomba lançada levou quarenta e quarto segundos em silêncio.

Na altura de quinhentos e oito metros,

Liberou todos os castigos sobre Hiroshima.

Onde o experimento,

Deu esperanças de mais sobrevoo da morte a Nagasaki

Eles sabiam o resultado de Hiroshima,

E não pararam.

Continuaram.

Jamais pararam.